Fuera del embuste taciturno,
lejos de las estatuas cotidianas.
Ella se adentra:
ahora se encuentra con simulantes ídolos.
.
Carece del problema del tiempo.
Todo es letargo
el vacío sustento de las propias ilusiones
son ligadas al recuerdo.
.
Su entusiasmo no genera contento.
Interés había,
en su cara no todo era porfía.
Ella era artista.
Ellos no lo sabían.
.
Sus gustos eran inservibles.
Sus sueños ilusiones,
Sus miedos meras confusiones.
.
La lectura, salvaguarda,
imperecedera manía
protectora de citadinos chismes
no invaden su armonía.
.
Gente, ella supone, que no le concernía.
.
Ahora ha muerto.
Transitamos vagamente cauces inciertos.
Sólo vemos bloques,
saludamos al cemento
.
¿Volveremos a sentir lo eterno?
.
Miradas, opiniones, gritos y aventuras.
Nos traía a la vida con premura.
.
Pensadores, genios luchadores,
hijos, nietos y poetas.
Palabras invocadas: Hoy letra muerta
.
La oscuridad nos cubre,
en esta lejana pieza.
